Chroniques

Être hétéro dans un festival de film queer

Chroniques Everybody’s Perfect, qui bat son plein en ce moment à Genève, est tout sauf un ghetto culturel. Petite visite à la sixième édition de l'événement LGBTIQ+.

Memoriae

Chroniques «J'ai la mémoire qui flanche, je me souviens plus très bien de quelle couleur étaient ses yeux, je crois pas qu'ils étaient bleus. Étaient-ils verts, étaient-ils gris? ...»

Serge Revzani

Cassandrite

Chroniques «Tra i due litiganti, il terzo gode» - Entre deux querelleurs, le troisième jouit.

Proverbe italien

Chroniques Des mots, se disant nouveaux, redéfinissent nos réalités. Des mots qui nous viennent tout droit de cet endroit que j’exècre depuis que leurs ancêtres sont apparus au sein de cet américain, dominant et politiquement correct verbiage contre lequel je me suis insurgée...

Mon «je»? Le tien?

Chroniques «Je» est un être étrange, qui ne sait pas toujours se placer au juste endroit dans les relations qu’entretiennent entre-elles les créatures humaines...

Greta au couvent

Chroniques La créature des nuits genevoises présente deux de ses projets, à découvrir tout l'été en Alsace. Elle nous dit tout.

Hautes pressions

Chroniques Parfois, je me dis que, tapi tout au fond de ma chair, doit sommeiller une sorte de gardien, qui ne s’éveille que rarement.

Désirs d’ennui

Chroniques Que je le fuie, le recherche, qu'en ses nonchalances il m'entraîne ou que dans ses marécages je m'enlise, il garde intacts tous ses mystères, le bel ennui.

Normale, moi?

Chroniques Petite, je ne pleurais pas aux enterrements. Pas systématiquement. Ce qui me faisait de la peine, c'était celle que je sentais, palpable dans l'air tout autour de moi.

Avant que le vent

Chroniques «Il y a un moment dans la vie des empereurs, qui succède à l’orgueil d’avoir conquis des territoires d’une étendue sans bornes, à la mélancolie et au soulagement de savoir que bientôt il nous faudra renoncer à les connaître et les comprendre ; une sensation dirait-on de vide qui nous prend un soir avec l’odeur des éléphants après la pluie et de la cendre de santal quand elle refroidit dans les brasiers éteints…» Italo Calvino: Les Villes Invisibles