Thème: Greta Gratos

Kaléidoscopique

Fragrances Goulue, avide de langage artistique sans limites, en moi se mêlent bien des disciplines. Une seule ne peut me contenter et me laisserait un goût d’inachevé. Kaléidoscopique. Suis-je distraite ou […]

Changement

Fragrances Exit mes chants nocturnes. Pour aller vers quoi? Je ne sais vraiment. Car, si elle peut en prendre les atours, la Nuit ne devient pas pour autant le Jour. Changement.

Au Jour le Jour

Chroniques Monde à l’envers, tourne de travers, tout à reprendre une maille à l’endroit une maille à l’envers. Envie de dire la couleur du vent, de sentir sur ma peau la douceur de son souffle. Envie de dire les sons de l’onde, de me laisser glisser dans le courant. Envie de goûter aux voluptés de l’heure bleue, infiniment. «À mon Seul Désir» (extraits)

Marécage

Chroniques «La normalité est une illusion. Ce qui est normal pour une araignée est chaotique pour la mouche.» Morticia Addams

Greta Gratos, née sorcière

Culture Séverine Barde consacre un documentaire à la diva genevoise, incarnation de l’imaginaire de son créateur Pierandré Boo. Rencontre avec le comédien à multiples facettes.

Greta au couvent

Chroniques La créature des nuits genevoises présente deux de ses projets, à découvrir tout l'été en Alsace. Elle nous dit tout.

Hautes pressions

Chroniques Parfois, je me dis que, tapi tout au fond de ma chair, doit sommeiller une sorte de gardien, qui ne s’éveille que rarement.

Désirs d’ennui

Chroniques Que je le fuie, le recherche, qu'en ses nonchalances il m'entraîne ou que dans ses marécages je m'enlise, il garde intacts tous ses mystères, le bel ennui.

Normale, moi?

Chroniques Petite, je ne pleurais pas aux enterrements. Pas systématiquement. Ce qui me faisait de la peine, c'était celle que je sentais, palpable dans l'air tout autour de moi.

Avant que le vent

Chroniques «Il y a un moment dans la vie des empereurs, qui succède à l’orgueil d’avoir conquis des territoires d’une étendue sans bornes, à la mélancolie et au soulagement de savoir que bientôt il nous faudra renoncer à les connaître et les comprendre ; une sensation dirait-on de vide qui nous prend un soir avec l’odeur des éléphants après la pluie et de la cendre de santal quand elle refroidit dans les brasiers éteints…» Italo Calvino: Les Villes Invisibles